第七十八章 啸雪庵 吴绡与那一场未化的雪（第3页）

死在她还来不及为他画完那幅《梅妻鹤子》的冬天。

她跪在灵前，哭得撕心裂肺。

她哭着说：“你走了，我怎么办？那些题诗怎么办？”

可他听不见了。

他永远地不回答了。

那一年，她大概三十岁。

她成了寡妇。

她没有再嫁。

不是她不想，是她不能。

她是许家的媳妇，是许瑶的妻子，是许瑶孩子的母亲。

她不能做对不起许家的事，不能做对不起许瑶的事。

她把所有的精力，都放在了诗上，放在了画上。

诗是她唯一的寄托，画是她唯一的伴侣。

她每天在啸雪庵里，画一幅又一幅的梅花。

她画梅花，画那些“冰姿不怕雪霜侵”

的梅花。

她的梅花，越来越淡，越来越瘦，越来越不像梅花，像她这个人——瘦，淡，冷，孤。

她用墨越来越少，用水越来越多，墨淡到几乎没有颜色，水多到纸都皱了。

她不是在画画，她是在哭。

把哭画成画，把泪化成墨，把疼凝成纸上的那一点一点的、淡淡的、几乎看不见的痕迹。

她画了一幅《寒梅图》，画了三年。

三年里，她画了撕，撕了画，画了又撕，撕了又画。

她画了无数幅，撕了无数幅，撕到纸屑堆了满地，撕到墨汁溅了满墙，撕到手指都磨出了血。

可她不肯停下来。

她怕一停下来，就再也画不出那枝梅了；她怕画不出那枝梅，就再也见不到他的影子了。

她画到最后，只剩下几笔枯墨，几根瘦枝，几点淡花。

可就是这几笔，几根，几点，比她从前画的所有梅花，都更让人心疼。

因为她把她的命，画进去了。

她的命，是苦的，是淡的，是瘦的，是冷的。

可她的命，也是倔的，是硬的，是不肯低头的。

她写过一首《梅花》，诗里有一句：

“冰姿元不染尘埃，冷淡生涯独自开。

莫怪世人轻颜色，此花原是雪中胎。”

冰姿元不染尘埃——她的梅花，冰姿玉骨，不染尘埃。

冷淡生涯独自开——她这一生，冷淡的，独自的，开在无人看见的角落。

莫怪世人轻颜色——不要怪世人轻视它的颜色。

本章未完，点击下一页继续阅读