第七十一章 筠心阁陈书与那一枝未凋的墨梅（第4页）

她画墨梅，画那些“冰姿不怕雪霜侵”

的墨梅。

她的墨梅，越来越淡，越来越瘦，越来越不像梅花，像她这个人——瘦，淡，冷，孤。

她用墨越来越少，用水越来越多，墨淡到几乎没有颜色，水多到纸都皱了。

她不是在画画，她是在哭。

把哭画成画，把泪化成墨，把疼凝成纸上的那一点一点的、淡淡的、几乎看不见的痕迹。

乾隆皇帝后来见到了她的画，大为赞赏，御笔题诗一首：“南楼老人画墨梅，冰姿玉骨无纤埃。

一花一叶皆天趣，不是寻常笔墨来。”

皇帝的题诗，被刻在她的画上，被挂在宫廷的墙壁上，被那些王公贵族、文人墨客争相传颂。

可她不在乎。

她在乎的，从来不是皇帝的题诗，不是儿子的官位，不是那些虚头巴脑的名声。

她在乎的，只有筠心阁窗前那一枝墨梅，只有那一枝在她笔下开了又谢、谢了又开的、永远不会凋谢的花。

她晚年，是在筠心阁里度过的。

筠心阁，是她自己取的名字。

筠是竹，心是心。

她把自己活成了一竿竹，心是空的，可风来了，它会响；雨来了，它会绿；雪来了，它会弯，可不会折。

她在筠心阁里，住了四十年。

四十年里，她画了无数幅墨梅，写了无数首诗。

她的墨梅，从浓画到淡，从繁画到简，从实画到虚。

她画到最后，只剩下几笔枯墨，几根瘦枝，几点淡花。

可就是这几笔，几根，几点，比那些浓墨重彩的画，更让人心疼。

因为她把她的命，画进去了。

她的命，是苦的，是淡的，是瘦的，是冷的。

可她的命，也是倔的，是硬的，是不肯低头的。

她写过一首《墨梅》，诗里有一句：

“冰姿元不染尘埃，冷淡生涯独自开。

莫怪世人轻颜色，此花原是雪中胎。”

冰姿元不染尘埃——她的墨梅，冰姿玉骨，不染尘埃。

冷淡生涯独自开——她这一生，冷淡的，独自的，开在无人看见的角落。

莫怪世人轻颜色——不要怪世人轻视它的颜色。

此花原是雪中胎——这花，是从雪里长出来的。

她写的是墨梅，也是她自己。

她是从雪里长出来的花，开在冬天，开在无人看见的角落，开在那些只有她自己知道的夜里。

她不怕世人轻视，不怕世人看不见，不怕世人不懂。

她只需要自己懂。

懂自己为什么画了一辈子的墨梅，懂自己为什么守了一辈子的寡，懂自己为什么在那间小小的筠心阁里，一个人，活到了八十岁。

她活到八十多岁，在一个下雨的夜晚，闭上了眼睛。

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