第六十八章 和鸣楼冯又令与那一卷未完的和诗（第6页）

压在和鸣楼的书桌上，压在那架断了弦的琴上，压在那株老芭蕉的根下，压在那场下了三百年的、不肯痛快的江南烟雨里。

我转过身，走到墙角，蹲下来，轻轻抚摸着那架古琴。

琴面已经裂了，裂成几道深深的缝，像老人脸上的皱纹。

琴弦断了，断了的弦卷着，像蜷缩的蛇。

我试着拨了一下断弦，它发出一个沙哑的、破了的音，像一声叹息，从很远很远的地方飘过来，飘到我的耳朵里，飘到我的心里，飘到那些我从来没有对任何人说过的、最柔软的地方。

她曾经用这架琴，弹过多少曲子？弹过《高山》，弹过《流水》，弹过《梅花三弄》，弹过《平沙落雁》。

她弹给钱廷枚听，弹给蕉园的女伴们听，弹给和鸣楼的月光听。

后来，钱廷枚死了，女伴们散了，月光还是那个月光，可她不再弹了。

不是不想弹，是弹不动了。

她的手指，再也按不住琴弦了；她的心，再也听不见那些曲子了。

她只能把琴放在墙角，放在那里，让它积灰，让它生霉，让它断弦，让它和她一起，慢慢地、慢慢地老去。

我在和鸣楼里坐了很久。

雨一直没有停，不急不缓，像老天爷在慢悠悠地纺线，把天和地纺在一起，纺成一匹永远织不完的布。

我靠着墙，闭着眼睛，听雨。

雨声细细密密的，落在瓦上，落在窗棂上，落在院子里的芭蕉叶上，落在我的心里。

我忽然想，她是不是也常常这样，一个人，坐在和鸣楼里，靠着墙，闭着眼睛，听雨？听雨的时候，她在想什么？想钱廷枚，想蕉园的女伴们，想那些再也回不去的日子？还是什么都不想，只是听，听雨，听风，听自己的心跳？心跳一下，雨滴一下；心跳一下，雨滴一下。

她数着自己的心跳，数了一辈子，数到心跳越来越慢，越来越弱，越来越听不见了。

她死的那天，是不是也下着这样的雨？也许是的。

江南的雨，从来不肯痛快地下。

它下了一辈子，下到她出生，下到她出嫁，下到她守寡，下到她老，下到她死。

她死了，雨还在下。

下在和鸣楼的瓦上，下在芭蕉叶上，下在那架断了弦的琴上，下在她再也看不见的远方。

天快黑了。

我站起来，拍了拍衣服上的灰尘，转身走出了和鸣楼。

走到门口，又回头看了一眼。

楼还是那座楼，暗的，空的，静的。

可我觉得，它不是空的。

她的魂，还在。

在那张刻了字的书桌上，在那架断了弦的琴里，在那株老芭蕉的根下，在每一个下雨的夜晚，你闭上眼睛，就能听见她。

听见她磨墨的声音，听见她翻诗稿的声音，听见她在灯下轻轻地、轻轻地念着那句——“和诗楼上，旧雨难寻。

芭蕉叶上，泪渍成痕。”

我关上门，撑着伞，走进了雨里。

雨还在下。

细细密密的，落在伞面上，发出沙沙的声响。

我走得很慢，一步一步的，像是在丈量什么。

丈量她的命？丈量我的命？丈量这场雨的长度？我不知道。

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