第六十八章 和鸣楼冯又令与那一卷未完的和诗（第7页）

我只知道，这条路，她走过无数次。

从和鸣楼到蕉园，从蕉园到和鸣楼。

她走了一辈子，走到腿都软了，走到鞋都磨破了，走到再也走不动了。

可她还在走。

在梦里走，在诗里走，在那句“泪渍成痕”

里走。

走到巷口，我又回头看了一眼。

巷子深得看不见头，两边的墙高高地立着，墙根下的青苔厚厚的，软软的，像一层绿绒毯。

墙头探出的木香藤密密匝匝地缠着，叶子被雨水洗得发亮，绿得像一块一块的翡翠。

藤蔓间缀着细细碎碎的白花，花瓣薄得像蝉翼，被雨打湿了，半透明地贴在叶子上，像泪痕，又不像是泪痕。

我忽然想，那是不是她留下的？她用了一辈子的时间，把她的魂，缠进了那些藤蔓里，把她的诗，开进了那些花瓣里，把她的泪，滴进了那些雨丝里。

她不是死了，她是化成了这架木香藤，年年春天开花，年年夏天落叶，年年秋天枯枝，年年冬天等着下一个春天。

她等了一辈子，等到头发白了，等到牙齿落了，等到眼睛花了，等到梦都碎了。

可她还在等。

不是因为她傻，是因为她不能不等。

等，是她唯一的信仰。

不等了，她就真的什么都没有了。

雨还在下。

江南的雨，从来不肯痛快地下。

可它下着，一直在下。

落在和鸣楼的瓦上，落在芭蕉叶上，落在木香藤的花瓣上，落在她的诗里，落在每一个读她诗的人心里。

那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像她的人，像她的命，像她的诗。

她在《和鸣集》中写过这样一句：“旧日和君同砚墨，今朝独对旧时章。”

旧日她和那个人，在同一方砚里研墨。

如今她一个人，对着旧日的诗章。

她不是不想和，是没有人可以和了。

那个人走了，和诗的人走了，唱和的声音散了，只剩下她一个人，在和鸣楼里，对着那些旧章，一笔一笔地写，一字一字地念。

她写了一辈子，念了一辈子，写到笔都秃了，念到声都哑了。

可她还在写，还在念。

不写，她怕忘了他的字；不念，她怕忘了他的声音。

她不能忘。

忘了他，她就真的什么都没有了。

雨声未歇，花魂未远。

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