第六十八章 和鸣楼冯又令与那一卷未完的和诗（第3页）

不用我教。”

他死了。

死在那年秋天。

芭蕉叶黄了，竹叶落了，她跪在灵前，哭得撕心裂肺。

她哭着说：“你走了，我怎么办？那些和诗怎么办？”

可他听不见了。

他永远地不回答了。

那一年，她大概三十岁。

她成了寡妇。

她没有再嫁。

不是她不想，是她不能。

她是钱家的媳妇，是钱廷枚的妻子，是钱廷枚孩子的母亲。

她不能做对不起钱家的事，不能做对不起钱廷枚的事。

她把所有的精力，都放在了诗上。

诗是她唯一的寄托，也是她唯一的安慰。

她把钱廷枚的遗稿整理成集，亲手抄录，亲手校对，亲手装订。

她抄了一遍又一遍，抄到手都肿了，抄到眼睛都花了，抄到手腕都抬不起来了。

可她不肯停下来。

她怕一停下来，就再也拿不动笔了。

她怕拿不动笔，就再也见不到他的字了。

她把剩下的时间，用在整理自己的诗稿上。

她把那些写得不好的诗，烧了；把那些写得太真的诗，藏了；把那些写了也不敢给人看的诗，锁进了箱子里。

箱子的钥匙，她挂在脖子上，从不离身。

她在《和鸣集》中写道：

“和诗楼上夜初长，孤灯照影自凄凉。

旧日和君同砚墨，今朝独对旧时章。”

和诗楼上夜初长——她一个人，站在和鸣楼上，夜太长了。

孤灯照影自凄凉——孤灯照着影子，她自己凄凉。

旧日和君同砚墨——从前，她和他在同一个砚台里研墨。

今朝独对旧时章——今天，她一个人对着旧日的诗章。

她写的不是诗，是她的命。

她的命，从钱廷枚死的那天起，就停在了那里。

停在了和鸣楼的书桌上，停在了那一叠没有人和的诗稿里，停在了那盏再也点不亮的灯里。

她活着，可她的人已经死了。

她的魂，跟着钱廷枚走了。

留下的，只是一具会写诗的躯壳。

本章未完，点击下一页继续阅读