第六十七章 晚宜楼毛安芳与那一架未拆的秋千（第5页）

不是不想荡，是荡不动了。

她的腿，再也蹬不动秋千了；她的心，再也飞不起来了。

她只能把秋千放在墙角，放在那里，让它积灰，让它生霉，让它断绳，让它和她一起，慢慢地、慢慢地老去。

我在晚宜楼里坐了很久。

雨一直没有停，不急不缓，像老天爷在慢悠悠地纺线，把天和地纺在一起，纺成一匹永远织不完的布。

我靠着墙，闭着眼睛，听雨。

雨声细细密密的，落在瓦上，落在窗棂上，落在院子里的桂树上，落在我的心里。

我忽然想，她是不是也常常这样，一个人，坐在晚宜楼里，靠着墙，闭着眼睛，听雨？听雨的时候，她在想什么？想徐某，想蕉园的女伴们，想那些再也回不去的日子？还是什么都不想，只是听，听雨，听风，听自己的心跳？心跳一下，雨滴一下；心跳一下，雨滴一下。

她数着自己的心跳，数了一辈子，数到心跳越来越慢，越来越弱，越来越听不见了。

她死的那天，是不是也下着这样的雨？也许是的。

江南的雨，从来不肯痛快地下。

它下了一辈子，下到她出生，下到她出嫁，下到她守寡，下到她老，下到她死。

她死了，雨还在下。

下在晚宜楼的瓦上，下在桂树的叶上，下在那架断了绳的秋千上，下在她再也看不见的远方。

天快黑了。

我站起来，拍了拍衣服上的灰尘，转身走出了晚宜楼。

走到门口，又回头看了一眼。

楼还是那座楼，暗的，空的，静的。

可我觉得，它不是空的。

她的魂，还在。

在那张刻了字的书桌上，在那架断了绳的秋千里，在那株老桂树的根下，在每一个下雨的夜晚，你闭上眼睛，就能听见她。

听见她磨墨的声音，听见她翻诗稿的声音，听见她在灯下轻轻地、轻轻地念着那句——“秋千架下，旧约难寻。

春风又至，不见故人。”

我关上门，撑着伞，走进了巷子里。

雨还在下。

细细密密的，落在伞面上，发出沙沙的声响。

我走得很慢，一步一步的，像是在丈量什么。

丈量她的命？丈量我的命？丈量这场雨的长度？我不知道。

我只知道，这条路，她走过无数次。

从晚宜楼到蕉园，从蕉园到晚宜楼。

她走了一辈子，走到腿都软了，走到鞋都磨破了，走到再也走不动了。

可她还在走。

在梦里走，在诗里走，在那句“不见故人”

里走。

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