第六十七章 晚宜楼毛安芳与那一架未拆的秋千（第6页）

走到巷口，我又回头看了一眼。

巷子深得看不见头，两边的墙高高地立着，墙根下的青苔厚厚的，软软的，像一层绿绒毯。

墙头探出的木香藤密密匝匝地缠着，叶子被雨水洗得发亮，绿得像一块一块的翡翠。

藤蔓间缀着细细碎碎的白花，花瓣薄得像蝉翼，被雨打湿了，半透明地贴在叶子上，像泪痕，又不像是泪痕。

我忽然想，那是不是她留下的？她用了一辈子的时间，把她的魂，缠进了那些藤蔓里，把她的诗，开进了那些花瓣里，把她的泪，滴进了那些雨丝里。

她不是死了，她是化成了这架木香藤，年年春天开花，年年夏天落叶，年年秋天枯枝，年年冬天等着下一个春天。

她等了一辈子，等到头发白了，等到牙齿落了，等到眼睛花了，等到梦都碎了。

可她还在等。

不是因为她傻，是因为她不能不等。

等，是她唯一的信仰。

不等了，她就真的什么都没有了。

雨还在下。

江南的雨，从来不肯痛快地下。

可它下着，一直在下。

落在晚宜楼的瓦上，落在桂树的叶上，落在木香藤的花瓣上，落在她的诗里，落在每一个读她诗的人心里。

那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像她的人，像她的命，像她的诗。

她在《晚宜楼集》中写过这样一句：“当年曾共春风约，今日春风知不知。”

当年她和那个人，在春风里约好了，要一起荡秋千，一起看花，一起老。

可那个人没有履约。

他死了，死在了春天之前。

春风来了，他不在；春风走了，他不在；春风又来了，他还是不在。

她问了春风无数次：“你知不知道？你知不知道？”

春风不回答。

春风只是吹，吹过晚宜楼的屋檐，吹过秋千架，吹过那株老桂树，吹过她白了又黑的头发，吹过她干了又湿的眼泪。

春风不会回答。

她也不需要回答。

她只需要问。

问了，就够了。

雨声未歇，花魂未远。

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