第六十二章 青溪听雨张玉珍与那一场不散的愁（第4页）

可她没有倒。

她一步一步地走，走得那么稳，那么慢，那么认真，像是在丈量自己的命。

一步，一天；一步，一天。

她走了五十年，没有走完。

天快黑了。

雨还在下。

我转过身，准备往回走。

走到桥头，忽然看见一株老杏树。

树干很粗，要两个人才能合抱；树皮皴裂，裂成一块一块的，像龟甲，像她词稿上那些被虫蛀过的孔洞。

杏花已经开过了，枝头挂着几片蔫蔫的花瓣，被雨水泡得发白，像褪了色的旧信笺。

我站在树下，仰头看着那些花瓣。

一滴雨从花瓣上滑下来，滴在我的额头上，凉凉的，像她在很远很远的地方，轻轻地、轻轻地吻了我一下。

我忽然想哭。

不是伤心，是心疼。

心疼她一个人，在那些漫长的夜里，对着灯，对着雨，对着那些永远写不完的词。

心疼她写了那么多，却没有几个人读过；心疼她等了那么久，却没有等到那个人回来；心疼她死了那么久，却还有人在找她，在找她住过的巷子，在找她弹过琴的楼，在找她写过词的那扇窗。

她不需要人找。

她只需要人记得。

记得她叫张玉珍，字蓝生，号青溪女史。

记得她写过“一树杏花红半落，不知春色在他乡”

。

记得她在那场下了三百年的雨里，一个人，活了五十年，写了五十年，等了五十年。

她没有等到。

可她写了。

写了，就够了。

我擦干眼泪，撑着伞，走过了桥。

桥的那一边，是来时的路；桥的这一边，是回去的路。

路是同一条路，可方向不同了。

来的时候，我在找她；回去的时候，我带着她。

她在我的心里，在我的眼里，在那些被雨水泡软了的词句里。

她没有走。

她从来不需要我找。

她只需要我记得。

雨声未歇，花魂未远。

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