第六十二章 青溪听雨张玉珍与那一场不散的愁（第3页）

她不能出门，不能见客，不能笑，不能哭，不能写太真的词。

她只能把自己关在琴书楼里，关在那盏孤灯下，关在那卷永远写不完的词稿中。

她把那些词稿看了又看，改了又改，烧了又写，写了又烧。

她不是写给别人看的，是写给自己看的。

她怕自己忘了自己是谁。

她是张玉珍，字蓝生，号青溪女史，一个会写词的女人。

不是某氏，不是某人之妻，不是某人之母。

是她自己。

可她不敢承认。

她怕承认了，那个圈就会碎；圈碎了，她就会掉下去；掉下去，就再也爬不起来了。

我沿着青溪往上走。

河水越来越窄，越来越浅，河底的石头露出来了，石头上长着青苔，滑滑的，绿绿的，像一块一块的velvet。

岸边有一块大石头，石头被雨水冲刷得光滑如镜，上面刻着几个字——“青溪旧隐”

。

字迹已经模糊了，可还能辨认出来。

我蹲下来，用手轻轻抚过那些字痕，指尖触到石头的凉意，凉得像她笔下那些“残灯明灭”

的夜晚。

她在那样的夜晚里，一个人坐在琴书楼里，灯是暗的，人是瘦的，影子是长的。

她数着更漏，一滴，一滴，又一滴，数到天亮，数到更漏干了，数到灯油尽了。

她不是在数时间，是在数自己的命。

一滴漏，一天命；一滴漏，一天命。

她数了五十年，没有数完。

不是数不完，是不敢数完。

数完了，命就没了；命没了，就再也见不到他了。

她还想见他。

哪怕只是在梦里。

她写过一首《南乡子》，词里有一句：“小立傍斜阳。”

一个人，站在斜阳下。

身边没有人。

不是没有人，是她不需要人。

她一个人，看梅子，听莺语，闻燕泥，就够了。

她把自己活成了青溪的一道风景，活成了江南烟雨中一幅没有人看的画。

可她不觉得苦。

她觉得，能站在斜阳下，能听见莺语，能闻见燕泥，能写出“小立傍斜阳”

这五个字，就够了。

我忽然想起一个画面——她站在青溪边，穿着一件洗得发白的青布衫，头发用一根木簪挽着，几缕碎发垂在耳畔。

她望着河面上的雨圈，看了很久，然后转过身，沿着那条走了无数遍的青石板路，慢慢地、慢慢地走回琴书楼。

她的背影是瘦的，是单薄的，是风一吹就会倒的。

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