第六十二章 青溪听雨张玉珍与那一场不散的愁（第2页）

，“蓝生，你又瘦了”

。

她后来把那些批语读了一遍又一遍，读到纸都皱了，读到墨都淡了，读到字都花了。

她舍不得丢。

那些字，是他留给她的最后的东西。

她死了，那些字还在。

可那些字，没有人能读懂了。

不是字迹模糊了，是读懂的那个人，不在了。

我在青溪边站了很久。

雨一直没有停，不急不缓，像老天爷在慢悠悠地纺线，把天和地纺在一起，纺成一匹永远织不完的布。

我看着河面上的雨圈，一圈，一圈，又一圈，大的套着小的，小的消失在大的里，像一个人的一生，被无数个圈套着，挣不脱，逃不开。

她的一生，也是这样被套着的。

第一个圈，是闺阁。

她从出生那天起，就被套在这个圈里。

不能出门，不能见客，不能大声说话，不能笑得太放肆，不能在诗里写“我”

，只能写“妾”

，写“奴”

，写那些卑微的、谦逊的、把自己缩得很小很小的字。

她不甘心。

她在词里写“算缟綦、何必让男儿”

——穿裙子的女人，凭什么让男人占了上风？可她写完了，还是要把词稿藏起来，藏在枕头底下，藏在箱子里，藏在没有人看见的地方。

她不敢给人看。

怕被人说“不守妇道”

，怕被人说“女子无才便是德”

，怕被人说“写这些有什么用，又不能当饭吃”

。

第二个圈，是婚姻。

她十五岁嫁了人，从一个闺阁走进另一个闺阁。

那个闺阁更小，更窄，更让人喘不过气。

她要伺候公婆，要操持家务，要生儿育女，要在那个不懂她的人面前，把自己缩得更小。

她的丈夫懂她，可他也困在那个圈里。

他懂她的词，可他救不了她。

他只能在她写完一首新词后，在空白处批几个字——“蓝生，你又瘦了”

。

第三个圈，是寡妇。

他死了。

她成了寡妇。

那个圈更紧，更冷，更没有人能帮她打开。

本章未完，点击下一页继续阅读