第六十一章 碧梧秋深 那一场不肯停歇的雨（第3页）

那些娟秀的、工整的、一笔一划写出来的字，还在。

它们像一盏一盏的灯，在时间的暗夜里亮着，不大，不亮，不耀眼，可它们没有灭。

我站起来，拍了拍衣服上的雨水，转身往回走。

走到巷口，又回头看了一眼。

雨还在下。

青溪还在流。

那株老杏树，还在雨里站着，枝干虬曲，树皮皴裂，像一个弯着腰的老人，在等一个永远不会回来的人。

她等了一辈子，等到头发白了，等到牙齿落了，等到眼睛花了，等到梦都碎了。

可她还在等。

不是因为她傻，是因为她不能不等。

等，是她唯一的信仰。

不等了，她就真的什么都没有了。

我在石碑前停下脚步，蹲下来，用指尖轻轻抚过那些被风雨磨蚀的字痕。

有一道刻痕特别深，深得像一刀一刀刻上去的，刻了很深很深，深到石头都裂了。

我忽然想，那也许不是一个字，是她用指甲刻上去的——在她最疼的那一夜，在灯下，在雨里，在没有人的琴书楼上，她用指甲在石碑上刻下了一个字。

那个字是什么？是“愁”

，是“离”

，是“梦”

，还是她的名字？我不知道。

我永远不会知道。

天快黑了，我撑着伞走出了碧梧巷。

巷口的茶摊还没有收，一个老人坐在雨棚下，慢悠悠地喝着茶。

我走过去，买了一碗热茶，捧在手心里，暖了暖被雨打湿的手指。

老人问我：“姑娘，你来找什么？”

我说：“找一个人。”

老人问：“找到了吗？”

我摇摇头，说：“没有。”

老人笑了，笑得像个孩子，露出几颗稀疏的牙齿。

他说：“这条巷子里，住过很多人，死过很多人。

你找的那个人，也许早就不在了。

可她的魂，还在。

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