第六十一章 碧梧秋深 那一场不肯停歇的雨（第4页）

在雨里，在风里，在那些老树的根里，在每一个下雨的夜晚，你闭上眼睛，就能听见她。”

我闭上眼睛。

雨声细细密密的，像有人在很远很远的地方，轻轻地、轻轻地念着一首词。

我听不清词里的字，可我听得见那声音——很轻，很柔，很淡，像一缕烟，从青溪的水面上飘起来，飘过琴书楼的屋檐，飘过碧梧巷的石碑，飘过那株老杏树的枝头，飘进我的耳朵里，飘进我的心里。

我睁开眼睛，雨还在下。

江南的雨，从来不肯痛快地下。

可它下着，一直在下。

落在青溪里，落在石桥上，落在杏树的枝头，落在我的肩上，落在她的坟上。

我忽然想起她写过的那句词——“一树杏花红半落，不知春色在他乡。”

她的杏花，落了；她的春色，在他乡。

可她不知道的是，她的春色，不在他乡，就在这里。

在碧梧巷的雨里，在青溪的水里，在每一个读她词的人心里。

她还活着。

在每一个下雨的夜晚，在每一个杏花开的春天，在每一个读她词的人闭上眼睛的那一刻，她还活着。

我把茶碗还给老人，道了声谢，转身走进了雨里。

雨丝细细密密的，落在我的脸上，凉凉的，痒痒的，像有人在很远很远的地方，轻轻地、轻轻地叹了一口气。

我忽然笑了。

不是笑她，是笑自己。

我找了那么久，找了那么远，找了那么深，可她从来没有走远。

她就在雨里，在风里，在青溪的水里，在那句“都是离愁”

的词里。

她从来不需要我找，她只需要我记得。

我撑着伞，走出了碧梧巷。

巷口的石碑上，那几个被风雨磨蚀的字痕，在暮色中泛着幽幽的光，像一盏一盏的灯，不大，不亮，不耀眼，可它们没有灭。

它们会一直亮下去，亮到下一个下雨的夜晚，亮到下一个杏花开的春天，亮到那个永远不会回来的人，终于回来了。

雨声未歇，花魂未远。

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