第八十一章 长离阁王采薇与那一滴未干的露（第4页）

你要好好的。”

他说：“玉瑛，你不会走的。

你只是睡着了。”

她笑了，笑得像个孩子，露出几颗稀疏的牙齿。

她说：“我不怕走。

我怕的是你忘了我。”

他哭着说：“我不会忘了你。

我永远不会忘了你。”

她闭上了眼睛。

那一年，她大概二十多岁。

她死了。

她死在最好的年纪，死在最爱的时候，死在最不该死的时候。

可她死了，就死了。

没有人能把她叫回来。

孙星衍不能，诗不能，画不能，那场下了几百年的雨也不能。

她死了，她的诗还在。

她的画还在。

她的魂还在。

在每一个下雨的夜晚，在每一个桂花开的秋天，在每一个读到她的诗的人心里，她还活着。

孙星衍在她的遗稿序言中写道：“余妻王采薇，字玉瑛，号长离阁主。

幼聪慧，长而婉娩。

工诗词，善书画。

年十五，归余。

夫妇唱和，相敬如宾。

然玉瑛体弱多病，年二十余，以疾卒。

卒之前一日，犹手录近作数首，字画端好，无一笔苟。

其诗清丽绵邈，有唐人之风。

余不忍其湮没，故梓以传世。”

她读到这篇序言了吗？也许没有。

她死了。

她不知道自己的诗被刻成了书，不知道丈夫为她写了那样一篇序言，不知道那些她写了又改、改了又写的句子，会被那么多人读到，会被那么多人喜欢，会被那么多人记住。

她只知道，她写了。

写了，就够了。

那些字，是她的命。

她死了，字还在。

她的魂，也还在。

在长离阁的瓦砾堆里，在芭蕉叶的露珠上，在每一个下雨的夜晚，你闭上眼睛，就能听见她。

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