第七十七章 卧月轩顾若璞与那一卷未焚的稿（第2页）

有人说：“此女将来，必成大器。”

有人说：“可惜是个女孩儿，若是个男孩儿，必中进士。”

顾父听了，只是笑笑。

他不在乎女儿是不是进士。

他在乎的，是女儿的诗，能不能像那些古人的诗一样，留下来。

他教她读《诗经》，读《离骚》，读汉魏六朝诗，读唐诗宋词。

他告诉她：“诗不在多，在真。

真的诗，不用写太多，一首就够了。”

她记住了。

她记了一辈子。

可她写的诗，太多了。

多到她自己都数不清。

那些诗，藏在她的卧月轩里，藏在那些她写了一辈子、却从不给人看的旧稿里。

她不给人看，可她自己看。

看了一遍又一遍，看到纸都皱了，看到墨都淡了，看到字都花了。

那些字，是她用命写的。

她舍不得丢。

她十五岁那年，嫁了人。

嫁的是同邑的黄茂梧。

黄茂梧，字某，号某，是杭州的诸生。

他工诗词，善书画，尤精小楷。

他懂她的诗，懂她的词，懂她的心。

她写了新诗，第一个给他看；他读了，会在诗稿的空白处，用小楷写下一段批语。

批语不长，只有几个字——“此句妙绝”

，“此字可再酌”

，“和知，你又瘦了”

。

她以为日子会一直这样下去。

以为那些批语会一直写着，那些诗会一直和着，那些茶会一直热着，那些灯会一直亮着。

可她错了。

黄茂梧后来病了。

他的病，来得突然，来得凶猛。

先是发热，然后咳嗽，咳血，最后卧床不起。

她守在床边，握着他的手，他的手冰凉，冰得像冬天的石头。

她喂他吃药，他吃不下；她给他喂粥，他咽不下。

她看着他一天一天地消瘦，一天一天地衰弱，心如刀割。

她请了最好的医生，用了最好的药，可没有用。

黄茂梧的病太重了，药石无效。

他死了。

死在她还来不及为他写完那首《白头吟》的冬天。

本章未完，点击下一页继续阅读