第七十二章毛媞与诗稿（第4页）

雨还在下。

细细密密的，落在伞面上，发出沙沙的声响。

我走得很慢，一步一步的，像是在丈量什么。

丈量她的命？丈量我的命？丈量这场雨的长度？我不知道。

我只知道，这条路，她走过无数次。

从映虚阁到蕉园，从蕉园到映虚阁。

她走了一辈子，走到腿都软了，走到鞋都磨破了，走到再也走不动了。

可她还在走。

在梦里走，在诗里走，在那句“泪痕犹在墨痕头”

里走。

走到巷口，我又回头看了一眼。

巷子深得看不见头，两边的墙高高地立着，墙根下的青苔厚厚的，软软的，像一层绿绒毯。

墙头探出的木香藤密密匝匝地缠着，叶子被雨水洗得发亮，绿得像一块一块的翡翠。

藤蔓间缀着细细碎碎的白花，花瓣薄得像蝉翼，被雨打湿了，半透明地贴在叶子上，像泪痕，又不像是泪痕。

我忽然想，那是不是她留下的？她用了一辈子的时间，把她的魂，缠进了那些藤蔓里，把她的诗，开进了那些花瓣里，把她的泪，滴进了那些雨丝里。

她不是死了，她是化成了这架木香藤，年年春天开花，年年夏天落叶，年年秋天枯枝，年年冬天等着下一个春天。

她等了一辈子，等到头发白了，等到牙齿落了，等到眼睛花了，等到梦都碎了。

可她还在等。

不是因为她傻，是因为她不能不等。

等，是她唯一的信仰。

不等了，她就真的什么都没有了。

雨还在下。

江南的雨，从来不肯痛快地下。

可它下着，一直在下。

落在映虚阁的瓦上，落在芭蕉叶上，落在木香藤的花瓣上，落在她的诗里，落在每一个读她诗的人心里。

那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像她的人，像她的命，像她的诗。

她在《映虚阁诗稿》中写过这样一句：“诗稿空存人已远，泪痕犹在墨痕头。”

她的人远了，可她的诗还在。

她的泪干了，可墨痕还在。

那些墨痕，是她用一生写的，是她用命画的，是她用那场下了三百年的雨，一滴一滴、一笔一笔、一字一字地写下来的。

她不需要别人来看，她只需要自己写。

写了，就够了。

雨声未歇，花魂未远。

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