第七十一章 筠心阁陈书与那一枝未凋的墨梅（第6页）

我走得很慢，一步一步的，像是在丈量什么。

丈量她的命？丈量我的命？丈量这场雨的长度？我不知道。

我只知道，这条路，她走过无数次。

从筠心阁到秀水河，从秀水河到筠心阁。

她走了一辈子，走到腿都软了，走到鞋都磨破了，走到再也走不动了。

可她还在走。

在梦里走，在画里走，在那句“此花原是雪中胎”

里走。

走到巷口，我又回头看了一眼。

巷子深得看不见头，两边的墙高高地立着，墙上爬满了薜荔，叶子被雨水洗得发亮，绿得像一块一块的翡翠。

墙头探出几枝石榴花，红得灼眼，雨水顺着花瓣滴下来，一滴，一滴，滴在青石板上，砸出一个个小小的坑。

那些坑，是雨滴用几百年时间，一点一点砸出来的。

像她心里的伤，不是一下子伤的，是一点一点，一天一天，一年一年，慢慢地、慢慢地凹下去的。

她凹了四十年，凹成了一条河，凹成了一座桥，凹成了那一枝永远不会凋谢的墨梅。

那一枝墨梅，还在吗？也许在。

在筠心阁的旧画框里，在故宫博物院的地下库房中，在每一个下雨的夜晚，你闭上眼睛，就能看见它。

纸上没有颜色，可你知道，它是有颜色的。

它是白的，白得像雪；它是黑的，黑得像夜；它是红的，红得像她年轻时嫁衣上的那一抹胭脂。

她画了一辈子，还是没有画完。

不是画不完，是不敢画完。

画完了，她就要放下笔；放下了笔，她就真的什么都没有了。

她宁愿画永远画不完，宁愿梅永远开不败，宁愿自己永远在画。

画，是她唯一能做的事。

不画了，她就真的什么都没有了。

雨还在下。

江南的雨，从来不肯痛快地下。

可它下着，一直在下。

落在筠心阁的瓦上，落在秀水河的青波里，落在墨梅的花瓣上，落在她的诗里，落在每一个读她诗、看她画的人心里。

那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像她的人，像她的命，像她的画。

她在《复庵诗稿》中写过这样一句：“冷淡生涯独自开。”

她不需要别人来看，她只需要自己开。

可她知道，那些看过她的画的人，那些读过她的诗的人，那些在她的故事里流泪的人，都是她开过的证明。

她不需要，可他们给了她。

她不知道，可她值得。

雨声未歇，花魂未远。

：。

：

本章未完，点击下一页继续阅读