第七十一章 筠心阁陈书与那一枝未凋的墨梅（第2页）

有人说：“可惜是个女孩儿，若是个男孩儿，必中进士。”

陈父听了，只是笑笑。

他不在乎女儿是不是进士。

他在乎的，是女儿的画，能不能像那些古人的画一样，留下来。

他教她画山水，画花鸟，画人物，画那些她看见的、想到的、梦见的。

他告诉她：“画不在多，在真。

真的画，不用画太多，一幅就够了。”

她记住了。

她记了一辈子。

可她画的画，太多了。

多到她自己都数不清。

那些画，藏在她的筠心阁里，藏在那些她画了一辈子的墨梅中，藏在那些她画了又撕、撕了又画、画了又藏起来的旧稿里。

她不给人看，可她自己看。

看了一遍又一遍，看到纸都皱了，看到墨都淡了，看到花都模糊了。

那些画，是她用命画的。

她舍不得丢。

她十五岁那年，嫁了人。

嫁的是同乡的钱纶光。

钱纶光，字某，号某，是嘉兴的诸生。

他工诗词，善书画，尤精小楷。

他懂她的画，懂她的诗，懂她的心。

她画了一幅墨梅，第一个给他看；他看了，会在画的空白处，用小楷题一首诗。

诗不长，只有四句——“冰姿不怕雪霜侵，羞傍玉楼与琼林。

冷淡未知人世味，一般清瘦似君心。”

她读了，脸红红的，心里甜甜的。

那时候的她，以为日子会一直这样下去。

以为那些墨梅会一直开着，那些诗会一直题着，那些茶会一直热着，那些灯会一直亮着。

可她错了。

钱纶光后来病了。

他的病，来得突然，来得凶猛。

先是发热，然后咳嗽，咳血，最后卧床不起。

她守在床边，握着他的手，他的手冰凉，冰得像冬天的石头。

她喂他吃药，他吃不下；她给他喂粥，他咽不下。

她看着他一天一天地消瘦，一天一天地衰弱，心如刀割。

她请了最好的医生，用了最好的药，可没有用。

钱纶光的病太重了，药石无效。

他死了。

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