第七十章 清芬阁方维仪与那一株未谢的芝兰（第6页）

因辑数十年所作，汇为一编，名曰《清芬阁集》。

非敢传世，亦以寄吾哀思云尔。”

她没有被人忘记。

她的诗，被收录在《明诗综》里，被记载在《国朝闺秀正始集》里，被后人铭记。

那些厚厚的、厚厚的、积满了灰尘的旧书里，有她的名字。

不大，不亮，不耀眼，可它在那里，在那些密密麻麻的文字中间，像一个微弱的烛光，忽明忽暗，可它没有灭。

她在《清芬阁集》中写过这样一句：“无人亦自好，何须君子堂。”

那是她一生中写得最淡然的一句，也是最倔强的一句。

她不需要君子堂，不需要别人的认可，不需要那些虚头巴脑的功名。

她只需要自己，只需要那株兰，只需要那支秃了笔头的笔。

她活成了自己想要的样子——不是姚家的寡妇，不是方家的才女，不是方以智的姑母，是她自己。

她是方维仪，字仲贤，号清芬阁主，一个写了六十年诗、画了六十年兰、守了六十年寡、可从来没有向命运低过头的女人。

我站在那间小屋前，站了很久。

雨一直没有停，不急不缓，像老天爷在慢悠悠地纺线，把天和地纺在一起，纺成一匹永远织不完的布。

我转过身，准备离开。

走到院门口，又回头看了一眼。

院子还是那个院子，荒的，空的，静的。

可我觉得，它不是空的。

她的魂，还在。

在那间小屋里，在那幅兰草图卷上，在那支秃了笔头的笔里，在每一个下雨的夜晚，你闭上眼睛，就能听见她。

听见她磨墨的声音，听见她铺纸的声音，听见她在灯下轻轻地、轻轻地念着那句——“幽兰在空谷，寂寥独自芳。”

她念了一辈子，念到声音都哑了，念到字都模糊了，念到再也念不动了。

可她还在念。

在风里念，在雨里念，在龙眠山的云雾里念，在那句“无人亦自好”

里念。

我撑着伞，走下了山。

雨丝细细密密的，落在伞面上，发出沙沙的声响。

我走得很慢，一步一步的，像是在丈量什么。

丈量她的命？丈量我的命？丈量这场雨的长度？我不知道。

我只知道，这条路，她走过无数次。

从清芬阁到龙眠山，从龙眠山到清芬阁。

她走了一辈子，走到腿都软了，走到鞋都磨破了，走到再也走不动了。

可她还在走。

在梦里走，在诗里走，在那句“何须君子堂”

里走。

走到山脚下，我又回头看了一眼。

龙眠山在雨中朦朦胧胧的，像一幅褪了色的水墨画。

画里有山，有树，有云，有雾，有那间破败的小院，有那幅黄了纸的兰草图，有那支秃了笔头的笔。

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