第六十九章秋雁楼李佩金与那一行未寄的雁字（第8页）

那行雁字，还在吗？也许在。

在秋雁楼的旧抽屉里，在毗陵驿的淤泥中，在每一个下雨的夜晚，你闭上眼睛，就能看见它。

纸上没有字，可你知道，它写满了。

写满了“我想你”

，写满了“你快回来”

，写满了“我等你”

。

她写了一辈子，还是没有写完。

不是写不完，是不敢写完。

写完了，信就要寄出去；寄出去了，他就要回来；他回来了，她就要笑；她笑了，他就要走。

她不想让他走。

她宁愿信永远写不完，宁愿他永远在路上，宁愿自己永远在等。

等，是她唯一能做的事。

不等了，她就真的什么都没有了。

雨还在下。

江南的雨，从来不肯痛快地下。

可它下着，一直在下。

落在秋雁楼的瓦上，落在毗陵驿的石碑上，落在运河的水面上，落在她的词里，落在每一个读她词的人心里。

那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像她的人，像她的命，像她的词。

她在《秋雁词》中写过这样一句：“旧日沙头伴雁行。”

旧日的沙头，她曾经和雁一起飞过。

雁还在飞，她还在写。

她飞不动了，可她还在写。

写那些飞不动的雁，写那些落不了的地，写那些藏不住的人。

她不是不想藏，是藏不住了。

她的词，像她漏在雪地上的脚印，一排一排的，清清楚楚的，谁走过都能看见。

可她不在乎。

她在乎的，从来不是人看见，是字写出来了。

写出来了，就够了。

雨声未歇，花魂未远。

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