第五十六章 写韵轩 吴沄与佩兰阁（第5页）

不是忘了，是不敢记。

她怕记起来，就会想起他；她怕想起他，就会哭。

她不能哭。

她是吴家的长女，是王家的媳妇，是杭州城里人人称道的“吴书湄”

。

她不能哭。

她只能把琴挂在墙上，挂在那些再也弹不出的曲子里，挂在那些再也回不去的日子里。

她把琴谱烧了，把词稿锁了，把写韵轩的门关了。

她不再弹琴，不再写词，不再见客。

她把自己关在那间小屋里，关了二十年。

二十年后，她老了。

老得忘了自己的名字，老得忘了自己写过什么词，老得忘了自己弹过什么曲。

可她记得一件事——她答应过他，不会停。

她没有停。

她只是换了方式。

她用活着来弹琴，用呼吸来写词，用那场下了七十年的雨，来替她弹那首再也弹不出的《高山流水》。

她在《佩兰阁诗稿》中写过这样一句：“一曲瑶琴弹未了，满庭花雨湿衣裳。”

她的琴没有弹完，她的词没有写完，她的命没有活够。

可她不在乎。

她在乎的，从来不是弹没弹完，是弹过了。

弹过了，就够了。

那些曲子，是她的命。

她死了，曲子还在。

在每一个下雨的夜晚，在每一个梅花开的冬天，在每一个读她词的人心里，她还活着。

江南的雨，从来不肯痛快地下。

可她的琴，下得痛快。

下在她的写韵轩里，下在她的佩兰阁中，下在每一个读她词的人心里。

那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像她的人，像她的命，像她的琴。

雨声未歇，花魂未远。

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