第四十章秋风里 许德馨（第5页）

很多年后，有人在杭州西湖边找到了问月楼的旧址。

楼已经塌了，只剩下一堆瓦砾。

瓦砾上长满了荒草，草比人还高。

只有那几株桂树还在，老干虬枝，盘根错节，不知道活了多少年。

每到秋天，桂花开放，金黄色的小花缀满枝头，香气四溢，飘满了整座西湖。

那是许德馨亲手种的桂。

她死后，桂树每年都开花。

开得比别处的桂花都早，谢得比别处的桂花都晚。

它的花特别香，香得像她诗里写的那句——“桂子月中落，天香云外飘”

。

那香不是从人间来的，是从天上来的，是从月亮里来的，是从她那些永远读不腻的诗里来的。

她在《问月楼词》中写过这样一句：

“自笑年来诗境进，一灯红处见江山。”

那盏灯，灭了。

可那江山，还在。

那江山不是铁马冰河的江山，不是龙椅玉玺的江山，而是她一个人的江山——一个跟着丈夫宦游四海、颠沛流离、靠词活着的女人的江山。

那江山很小，小到只有一间邸舍、一盏灯、一卷词稿；那江山很大，大到装下了她一生的喜怒哀乐、悲欢离合、生老病死。

江南的雨，从来不肯痛快地下。

许德馨的一生，也从来不肯痛快地过。

她没有等到丈夫回来，没有等到儿子长大，没有等到自己的诗被人记住。

她等来的，只有一场雨，一场下了两百年的雨，落在杭州的西湖上，落在问月楼的瓦砾堆里，落在窗前那几株桂树的枝头上，落在她的诗里，落在每一个读她诗的人心里。

她像一朵开在石缝里的桂花，没有沃土，没有甘泉，只有一点点从石缝里渗出来的水，和一点点从云缝里漏下来的光。

她靠着那一点点水和光，开了几十年，开得那么用力，那么认真，那么美。

风来了，她弯腰；雨来了，她低头；风雨过后，她又挺直了腰杆，开出花来。

那花不大，不艳，不张扬，可它开了，在江南的烟雨中，幽幽地、淡淡地、倔强地开着。

她在《问月楼诗草》中写过这样一句：

“一灯红处见江山。”

那盏灯，是她用命点的。

那江山，是她用命画的。

那诗，是她用命写的。

她死了，可她的灯还在，她的江山还在，她的诗还在。

在每一个下雨的夜晚，在每一个月圆的中秋，在每一个读她诗的人心里，那盏灯还亮着，那江山还活着，那诗还飘着香。

雨声未歇，花魂未远。

（第四十章完

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