第二十六章 苔痕 一个无名女尼的荒庵

：江南烟雨葬花魂

江南的雨，从来不肯痛快地下。

可那一年，它下得格外耐心。

不是那种劈头盖脸地砸下来的、让人无处躲藏的暴雨，而是一种慢悠悠的、懒洋洋的、像老太太纺线一样不紧不慢的细雨。

它从二月一直下到三月，从三月一直下到四月，下得人心里都长出了青苔。

清初那几年，杭州城外有座荒庵。

庵没有名字。

匾额上的字早就被风雨剥蚀了，只剩下几道深深浅浅的刻痕，像老人脸上的皱纹，藏着一肚皮说不完的话。

庵里的菩萨也倒了，歪在角落里，半边脸被香灰熏黑了，另半边脸上糊着一层厚厚的蛛网，看不出是哭是笑。

庵里住着一个尼姑。

没有人知道她从哪里来。

有人说她是明朝宗室的女儿，城破之后削发为尼，逃到了这里；有人说她本是秦淮河边的歌女，爱上一个文人，文人死了，她便出了家；还有人说她根本不是什么尼姑，只是一个疯女人，捡了件僧衣披在身上，在这破庵里一住就是几十年。

她从不说话。

不是哑，是不说。

有人来庵里烧香，问她话，她不答；有人给她送米送菜，谢她，她不答；有人嘲笑她、骂她、欺负她，她也不答。

她只是低着头，捻着佛珠，嘴唇微微翕动，像是在念经，又像是在自言自语。

没有人听得清她在念什么。

有人说她在念《心经》，有人说她在念《往生咒》，还有人说她什么也没念，只是在数数。

数什么呢？数雨。

数这一场雨下了多少滴，数这一生还剩多少天。

她活得像个影子。

太阳出来的时候，她在；太阳落山的时候，她也在。

可你伸手去摸，摸不到。

她站在你面前，可你觉得她隔着一层什么，隔着一层很薄很薄、却怎么也捅不破的东西。

那东西，叫时间。

我是在一本旧县志里，第一次看到她的。

那本县志是光绪年间修的，纸已经黄了，边角也卷了，有些地方还被虫蛀了，一碰就掉渣。

在“仙释”

那一卷里，有一则极短的记载，只有几十个字：

“某尼，不知何许人。

顺治初，结茅于西湖之西，居三十年，日诵经不辍。

人问其名，不答；问其年，不答；问其从何来，亦不答。

卒年八十余。

遗一破衲，一木鱼，一残经。”

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