第417章 残年

雪落在沈河市的时候，没有声音。

不是那种温柔的、能让人站在窗前感叹“真美啊”

的雪，是北境特有的、干得像面粉的雪，从灰白色的天上无穷无尽地筛下来，不飘，不旋，直直地坠落。

落在屋顶上，落在电线上，落在那些歪斜的垃圾桶盖上，落在那些已经分不清是垃圾还是积雪的黑色堆垛上。

天亮之前停了一会儿，天亮了又下起来。

风不大，但很硬。

刮在脸上不像是风，像是有人在用钝刀子一下一下地拉，不深，不狠，但每一刀都让你记住——你活着，你在疼，你还没死。

街上没有人。

不是时间太早，是不敢出来。

出来也买不到东西，买到了也吃不起，吃起了也活不长。

这是他们自己说的。

他们蹲在墙角，缩着脖子，把手插在袖子里，嘴里叼着没有点燃的烟，烟嘴被口水浸湿了，软塌塌的，贴着下嘴唇。

他们不说过年，说“过关”

。

年是一关，过了这一关，还有下一关。

关关难过，关关得过。

过不去，就死。

死了，就埋在雪里。

雪化了，尸体露出来，没有人收。

没有人收，就被野狗啃。

啃完了，骨头散了一地，和垃圾混在一起，分不清哪是骨头，哪是垃圾，哪是冻硬的泥。

沈河市是老工业基地。

帝国时代建的，黑金时代扩的，共和国时代改的。

改来改去，改到什么都没了。

工厂关了，机器卖了，工人散了。

厂区变成了废墟，废墟变成了垃圾场，垃圾场变成了坟场。

没有人来收尸，没有人来烧纸，没有人来添土。

只有风，只有雪，只有那些从远处传来的、隐隐约约的、像哭一样的风声。

那风声不是从外面来的，是从地底下冒出来的，是从那些死在矿井里、死在流水线上、死在出租屋里的人嘴里发出来的。

他们在底下喊了多久了？三年？五年？十年？没有人知道。

喊到嗓子哑了，喊到喉咙破了，喊到再也喊不动了。

喊不动了，就不喊了。

不喊了，就安静了。

安静了，就死了。

死了，就什么都没了。

城北棚户区。

说是棚户区，其实是一片废墟。

房子是几十年前盖的，砖是红的，瓦是灰的，墙是歪的，屋顶是漏的。

有的塌了半边，用塑料布和木板挡着，塑料布被风吹得哗哗响，木板钉得歪歪扭扭。

有的只剩地基，上面长满了枯草，枯草上落着雪，雪下面埋着碎玻璃和生锈的铁钉。

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